Le froid qui s’engouffra dans la taverne et le son de la voix de Aindreas O’Brady s’allièrent en chœur. « Nous sommes ouvert, tu peux venir quand bon te semble, O’Brady. Mon patron est juste une pauvre tâche aussi crasseuse que les carreaux de sa taverne, se reposant sur le dos de son unique employée quasiment surnommable Cendrillon. Allier ménage et services devient plutôt enlisant. Heureusement que ce pub est peu fréquenté. » Je n’eus pas le temps de le regarder dans les yeux pendant cette longue tirade, mais le jeune homme eut certainement compris que j’eus été suffisamment agacée devant tant de travail. Hélas pour moi, il m’eut été impossible de rendre mon tablier. D’une, parce que je me le refusai, trouvant cet emploi beaucoup plus accessible et simple que d’autres choses qui ne me firent guère envie comme donner des heures de cours spécialisées aux nouvelles recrues de Poudlard. Et de deux, parce que je ne pus me permettre de rester ne serait-ce qu’une semaine sans emploi. J’eus besoin de renflouer mes coffres car à l’inverse de bon nombre de mes camarades, personne ne put me venir en aide et bien entendu, jamais l’idée d’envoyer un charmant petit hibou demandant de l’argent noir sur blanc au Bunker ne me traversa l’esprit. Jamais je n’aurais besoin d’eux. Jamais.
À la demande du jeune homme, je lui servis un whisky dans un verre que j’examinai attentivement avant de verser la moindre goûte à l’intérieur. Une pile de verres relativement propres fut entassée près de moi. On crut presque que même l’atmosphère de La Tête de Sanglier fut pleine de crasse, de graisse, de poussière et de boue. Parfois, je me surpris à prier pour que ma vaisselle tout juste propre ne finisse pas soudainement couverte d’une nouvelle couche dégoûtante d’on-ne-sut-quelle substance. Néanmoins, je sus que sitôt mon affaire terminée pour trois jours ainsi que mon salaire empoché, je pus être certaine de retrouver ce maudit pub sens-dessus, dessous.
Je relevai les yeux vers le jeune homme suite à sa dernière question, dite toujours sur le même ton employé au début. « Toujours. J’apprécierais grandement que les gens cessent de venir avec leur propre verre ici. Je me sens insultée. » Je marquai un temps. Une minute pour relâcher mon éponge, me faire craquer les os du cou ainsi que ceux du dos en m’appuyant contre le plan de travail situé derrière. « …Je ne devrais pas me sentir visée. Mais j’aimerais que cet endroit change son image avant tout liée à son hygiène. Autrement, ce lieu est presque parfait. Il n’y a jamais de monde, aucun cris et les clients louches ont l’air d’avoir débarrassé le plancher. » Je ne sous-entendis absolument pas que je les y eus aidé, mais Aindreas dû surement s’en douter. Je me faufilai au-devant de mon comptoir avec une éponge en maille dure et un savon décapant pour frotter de toutes mes forces sur un tabouret. J’essuyai ensuite mon œuvre. « À toi l’honneur. » Fis-je en faisant signe au jeune adulte de s’asseoir. « Comment vas-tu en ce moment ? » En posant ma question, je retournai à ma tâche. Ce fut bien le cas de le dire…

Darya râle sur son patron et sa drôle de façon de s'occuper de son affaire. C'est vrai qu'il s'est toujours demandé pourquoi le propriétaire laissé son pub crouler sous la crasse. Il peut comprendre qu'il ne soit pas très doué en sortilège de nettoyage, mais quand même il y a des limites. L'irlandais a fini par en conclure que c'était un concept. Comme les fanfreluches chez madame piedodu, ici c'est la crasse. Chacun son truc, mais apparemment les froufrous fonctionne mieux, niveau marketing. Quand elle lui parle de Cendrillon il tique. Il a un peu de mal avec les contes moldus, mais celui-là on lui  en a déjà parlé. Cendrillon, si ses souvenirs sont bons, c'est une fille qui passait son temps à faire le ménage jusqu'à ce qu'elle fugue en citrouille. Les moldus ont vraiment des attitudes bizarres. « T'aimes les citrouilles ? » demande-t-il le plus naturellement du monde « Puis il n'est pas si mal que ça ce pub, si ? » lui, l'aime plutôt ce coin calme et il a apprit à marcher là où la crasse n'est pas. Mais c'est vrai que c'est un peu mieux depuis que Darya est ici, Même si parfois, il se demande si la saleté de ce bar n'est pas vivant, car il la voit trimer à chaque fois qu'il passe par-là et pourtant rien y fait, le pub à toujours cet air miteux.

Toutefois, ses réflexions fut interrompus par l'arrivée de son bon vieux whisky, il remercie la jeune femme d'un signe de tête. Il en boit une gorgé avant de venir retourner les poches de son pantalon « Comme tu vois, j'aime vivre dangereusement et boire dans tes beaux verres » dit-il avant de lâcher un petit rire. Ramener son verre dans un bar, c'est un peu comme ramener sa propre nourriture dans un restaurant, c'est ridicule. Elle lui explique à quel point la saleté du lieu l'exaspère. Il peut la comprendre. Il regarde autour de lui et hausse les épaules « Je pensais que la saleté ça faisait partie du charme de l'endroit. » il s'assoit sur le tabouret qu'elle lui à nettoyer et s'amuse à faire tourner le liquide ambré dans son verre alors qu'elle lui demande comment il va.  Pourquoi tout le monde s'entête à lui poser la question. « Oh tu sais, le travail me prend tout mon temps je n'ai pas vraiment l'occasion de faire autre chose et toi, à part trimer comme Cendrillon ?»

« Le paradoxe veut que j’en ai une sainte horreur. » Répondis-je à sa question au sujet des citrouilles. Je connus peu Aindreas O’Brady, mais je dus avouer que ce personnage me mis souvent en confiance malgré l’allure d’homme réservé qu’il renvoya aux yeux de tous. Cela lui donna également l’air froid et inapprivoisable. Je ne pus moi-même le cacher, même si sa personnalité m’eut rapidement intriguée la première fois que je lui adressai la parole. Il m’eut fallu trouver un élément qui me fasse tiquer pour que des mots s’additionnant pour former des phrases sortent de ma bouche sans que je ne les y autorise. C’est ainsi que nous eûmes légèrement appris à nous connaître et même si cela ne data pas de plusieurs décennies, il m’arriva de mélanger deux mondes dans nos dialogues. Ainsi, j’eus fait une référence à Cendrillon sans m’apercevoir que je parlai d’un conte typiquement moldu. Un mauvais pressentiment renversa alors mes pensées du moment pour s’orienter vers d’autres. Allait-il me verser son verre à la figure en me blâmant le mauvais sang circulant dans mes veines ? Un apriori ridicule, soit dit en passant, puisque je fus sang pur malgré moi. Non. Si cet homme eut été un dangereux sadique peint de noir à l’intérieur, il se serait simplement volatilisé au moment où j’eus tourné mon dos. Le mal être pesant en mon enveloppe, mais imperceptible aux devants se dissipa en quelques secondes alors que O’Brady ne fit absolument rien de nauséabonde vis-à-vis de ma référence. Au contraire, il ne fit rien et reporta son regard sur moi de la même manière qu’il l’eut toujours fait. Naturellement, je répondis à son autre question. « J’admets que cet endroit a le mérite d’être bien plus vivable qu’il n’en n’a l’air grâce à la désertion de toute espèce humaine. Faut-il être suicidaire pour décider d’aller boire un verre aux Trois Balais par les temps qui courent. » Croyant revoir une nouvelle pellicule de crasse sur mon comptoir, je ressorti mon chiffon afin de nettoyer de nouveau la surface et je repris la parole pendant ce temps. « Tu n’aimerais pas être mon agent de sécurité ? Tu te mettras à l’entrée et selon ton humeur, tu auras le droit de mettre des coups de pieds aux fesses comme bon te semble. » Je lui adressai un sourire en coin venant s’ajouter à toute l’ironie de la deuxième partie de ma phrase. « Tout à fait. Cette crasse n’apparaît même plus en surface, elle s’est même incrustée dans les meubles. » Dis-je en m’acharnant sur la tâche faisant en réalité bel et bien partie du mobilier. Je m’arrêtai alors pour le regarder dans les yeux au moment de sa dernière question. « Mince. Tu ne pourras donc pas botter des fesses pour me rendre service. Dommage ! Moi ? Hum. Je pense que tout va bien, pour dire vrai. J’ai réussi mes examens, le dortoir de Serdaigle restera un éternel bon souvenir… » Un éternel bon souvenir de nuits blanches, de cauchemars affreux en noir et blanc, de froid et de solitude mortelle. L’éternel mauvais souvenir des cicatrices de l’enfance qui furent gravées dans mon dos, en vérité.